L’éléphant de porcelaine
Est très en colère
Il marche avec haine
Sur le troupeau de hyènes
Qui s’est figé dans sa fuite

Va-t-il se lancer à leur poursuite ?
Ou bien s’immobiliser
Dans sa hargne vengeresse ?
La harde montre toute sa détresse
De l’avoir provoqué

La matriarche s’est muée
En protectrice de l’éléphanteau d’albâtre
Posé sur le manteau de la cheminée
Elle reproche aux hyènes
De s’être interposées

Lamentations, intransigeance et force
Ne servent à rien
Vieilles photos et souvenirs
Ne sont qu’illusions reconstruites

La permanence des faits
N’existe pas
La fugacité, la fragilité
Sont la réalité

L’instant est roi
Le temps coule entre nos doigts
L’adaptation au déséquilibre,
A l’impermanence
Guide nos pas

Le passé est reconstruit
L’avenir se désire
D’illusions
Nous vivons

Dévastons les espaces clos

Dévastons les barrières mentales

Dévastons les obstacles incertains

Décimons les opinions critiques

Décimons les ronchonnements marmonnés

Ajustons les abonnements

Ajustons les éléments éphémères du monde flottant

Ajustons ce qui doit être ajusté

Elevons nos esprits au-dessus des cimes

Elevons nos corps au-dessus des vols de grues

Berçons nos peines au gré du vol des pétales de fleurs de cerisiers

Berçons nos illusions de douceurs animales

Ecoutons le bruit lancinant de l’écoulement de l’eau du ruisseau de montagne

Percevons les dividendes de caresses appuyées

Percevons le solde de pensées envolées, si peu sures de leur existence

Gagnons en assurance pour que l’impermanence ne nous effraye plus

Hurlons nos chagrins à la face hideuse des dieux et déesses

Hurlons nos espoirs dans la moiteur d’un soir d’été nuageux

Déchirons le voile de nos incertitudes trop prégnantes

Déchirons nos carapaces accumulées au fil des années

Rattrapons au fil de l’eau nos bribes de pensées que nous y avons jetées

Rattrapons nos constructions éphémères pour en faire des cathédrales

Joignons nos mains pour une prière à l’avenir glorieux

Joignons nos gestes pour caresser la peau douce de fesses amies

Portons à nos lèvres la saveur douçâtre de la poire trop mure

Portons à nos bouches les mamelons érigés de petits seins aperçus

Commençons à construire les routes qui mènent à soi

Commençons à gravir les barricades de nos certitudes

Découvrons le paysage grandiose qui apparait au-dessus de la mer de nuages

Je n’ai pas su voir l’entaille,
provoquée par l’ancienne collision,
que j’avais oubliée.

Je connais pourtant tes cicatrices
par bien des côtés conductrices
et créatrices d’incertitudes.

Le train a poursuivi sa chute
Je ne l’ai pas vu venir
Seules les odeurs de cendres et de rouille
ont été restituées.

Nous pensions bien faire en fermant l’enclos
Nous nous y pensions à l’abri, à niveau.
Il n’en fut rien
La porte s’est ouverte
sur un avenir incertain.

Dimanche de printemps,
Dans la cabine du tracteur
Je laboure le champ
Au bord de la route.

Le père et la mère Neveu
Sont postés. Assis
De l’autre côté de la route
Ils me regardent.

Aucune voiture ne passe,
Rien ne s’agite,
Tout est immobile.
Qu’attendent-ils ?

Du carrefour,
Soudain, surgit
Un peloton de cyclistes.
Les Neveu applaudissent.

Je laboure, je laboure
Dans d’incessants
Allers et retours.

A intervalles réguliers
Les cyclistes ressurgissent
C’est jour de course aux Rairies.

Après d’incessants passages
C’est un groupe d’échappés
Qui s’est extrait du groupe.

Pendant ce temps,
Je me suis rapproché
Du bord de la route.

A mon tour,
Je regarde
Les Neveu,
Les cyclistes.

J’ai fini de labourer
Je ne sais pas qui a gagné
Les Neveu sont rentrés.

L’un d’entre eux
Viendra, demain
Chercher du lait
A l’heure de la traite.

On n’évoquera,
Probablement pas,
La course.

On parlera, de la terre
Qui se met bien,
De l’ensemencement du maïs
Qu’il est temps d’effectuer.

De son temps,
Il n’en semait pas
Du maïs,
Le père Neveu.

Il attelait sa jument
Pour labourer,
Ça mettait bien plus longtemps.

Il replantait
Les betteraves,
A la main.

De son temps,
Il n’y avait pas
De course cycliste,
Le dimanche.